Récit parfaitement inclassable

Format : 15 x 21
Nombre de pages : 100
ISBN/EAN : 978-2-38638-343-4

13 euros

Marie-Aimée Lebreton

(Article 371-1 du Code civil)

Préface d’Éva Thomas

Dans ce Récit parfaitement inclassable / (article 371-1 du Code civil) certains enfants naissent déjà avec sept unités de mesure dans la poche. Une boucle de cheveux, une ligne rêvée, un murmure clandestin, un détail sur le mur, une formule de quatorze syllabes, une cigogne qui s’est trompée d’adresse et une voix qui n’appartient à personne en particulier…
Amandine possède ces sept instruments pour peser la Brême. Cette chose n’est ni tout à fait une mère, ni tout à fait un orage, mais elle occupe exactement la place où devrait sinuer l’amour tel un redoutable sismographe sensoriel.
La Brême hurle en majuscules. Elle lèche comme une louve mais sait-elle qu’elle dévore… ? La Brême prépare du bouillon cube, appelle ça le manger et éructe : c’est à moi, donc c’est à moi !
Amandine compte. Elle compte les cailloux qu’il faudrait pour paver un chemin hors de la maison. Elle compte les fois où elle répète : Je ne suis pas là où je pensais devoir être. Elle compte jusqu’à ce que le chiffre devienne un autre nom : Blanche Sauterelle, Agathe Rivière, Petit Ruisseau ou simplement Personne.
Un jour la bascule sévit. Un jour l’arbre qui chante se couche en travers de la porte. Un jour il y a des os qui claquent dans le bouillon et des doigts qui ne devraient pas être là.
Puis, demeurent encore ces boucles, ces lignes et ces formules : chose étrange… La langue refuse d’être assassinée. La petite fille transforme la tragédie en archive, la peur en fiction réparatrice et le silence en jardin. Là, l’enfance refuse poliment de mourir.
Pourquoi refuser ce manger tant asséné ? Le malheur se calcule en nombres premiers. Lisons ce qui reste quand on a tout compté.